AVEIRO CONVENTUAL

Por engano, pois queria ver a arte nova em Aveiro, fui parar ao convento de Jesus, criado no século XIV por D. Brites Leitão e D. Mécia Pereira.
Lá está o monumental túmulo da Santa Joana, um bocadinho exagerado para quem queria uma campa rasa. Não sabia "de quem era filha" (como se diz na minha terra) esta padroeira da cidade, e a coincidência foi engraçada - acabara de ler na véspera uma biografia de D. Manuel I, que sucedeu ao primo D. João II graças à morte do único herdeiro e dos irmão mais velhos de Manuel... e porque a única irmã de João se enclausurou em Aveiro, recusando os pedidos deste para casar (3 cabeças coroadas propuseram-no) e ter descendência.
Parte da exposição roda à volta da vida da princesa no convento - incluindo um quadro seu, da autoria de Nuno Gonçalves, o alegado pintor dos painéis de S. Vicente -, e há uma grande colecção de arte sacra, particularmente barroca e rococó, recolhida em vários conventos da cidade.
Gostei particularmente da sagrada família da Machado de Castro: alguém imagina Maria, José e Jesus de tricórnio?

armário-farmácia

túmulo da santa joana princesa

coro alto

capela no coro alto

claustros

lavatório

refeitório

Santa Joana, por Nuno Gonçalves (1472)

sala dos lavores

Sagrada família por Joaquim Machado de Castro (1770-80)

PÂNICO NO AEROPLANO

A Europa é um Boeing 747
a voar sem ninguém no cockpit.
Terá sido qualquer coisa parecida que Durão Barroso disse numa conferência em Julho de 2002, conta Luís Menezes Leitão no i de 9/8/2011.
Que diria ele hoje, à frente duma Europa a cair aos bocados? "Bom dia, fala o vosso Comandante, Zé Manuel Durão, espera-nos um voo com alguma turbulência financeira, troveja em Bruxelas. Podem consultar a revista de vendas a bordo, para adquirirem as nossas dívidas soberanas, duty free. Tenham uma boa viagem."

A UNIÃO FAZ A FORÇA

ANDAR SOBRE AS BRASAS

Como eleitor de 1/4 deste governo, é com alguma expectativa que aguardo para ver, mas de braços cruzados, que os psicólogos dizem ser uma posição defensiva e desconfiada.
O que é que já deu para ver? Roupa casual num ministério, mudança de logotipos, injecção de (+) 500 milhões no BPN para vendê-lo por 40, veto pela maioria da audição do ministro das finanças numa comissão, 7 secretárias e 11 motoristas no gabinete do PM, 7 para 11 administradores na CGD (Passos disse que bastavam 3 em cada empresa pública), férias ao fim de 2 meses no cargo, depois da intenção de manter a AR aberta em Agosto.
E, primeiro aumenta-se a receita (1/28 do rendimento anual e aumento dos transportes),  quanto à redução da despesa ou às almofadas sociais (abono dos transportes dos mais necessitados), ainda estão a tratar disso...

As minhas costelas cépticas estão a dar sinal, e isto pode dar para o torto, se a austeridade não resultar - lembra-me aquela estória do cavalo que morreu e o dono lastimou "logo agora que não comia quase nada".
Logo a seguir vem-me à tola a peça com a Dona Amélia Rey Colaço, que ela acaba abrindo os braços e exclamando "que morra de pé, como as árvores". Palmas.

DEIXA-OS ANDAR...

Não sei quem foi o pintor, mas o estupor pintou bem...

Na primeira noite eles se aproximam,
roubam uma flor
do nosso jardim.
E não dizemos nada.
Na segunda noite, já não se escondem:
pisam as flores,
matam nosso cão, 
e não dizemos nada.
Até que um dia
o mais frágil deles 
entra sozinho em nossa casa,
rouba-nos a luz, e,
conhecendo o nosso medo
arranca-nos a voz da garganta.
E já não dizemos nada.

Este poema, que tem um gêmeo (uma coisa no género: primeiro apanham um vizinho, não o defendes, depois outro, idem, depois levam-te a ti e não sobrou ninguém para te defender...), foi atribuído a Vladimir Maiakovsky, mas o seu justo autor foi o brasileiro Eduardo Alves da Costa, em 1964.

UMA VIDA BOA

Maria José Nogueira Pinto escreveu, na sua última crónica, que "uma boa vida não é uma vida boa".
Alguém (um brasileiro chamado Nemo Nox, mas quem ficou com a fama foi Fernando Pessoa) acabou um poema com "Pedras no caminho? Guardo todas, um dia vou construir um castelo".
Eu cá não concordo, prescindia bem das pedradas: como o ferro, vamos sendo temperados e mais resilientes como o aço, mas passava bem sem esse "tempêro".
Bem diz o MEC, "as decisões fúteis, quando a cabeça é desocupada daquilo que a preocupa, para se ocupar de uma ninharia como escolher entre a pera-pérola e a carapinheira, são um indício seguro da felicidade".
É, feliz daquele cujos problemas sejam a escolha entre um Callabriga Reserva 2005 ou um Quinta do Crasto VMT 2007, e grande provação seja experimentar um Château Mouton-Rothscchild 1982.

Certo, certo é que os escolhos nos mostram a fisiopatologia da natureza humana: a ambição, a solidariedade, a lisonja, a generosidade e o egoísmo, a cobardia ou a resistência, a delação, a maldade, a prepotência, a inveja, o conformismo, o alheamento face à injustiça, a amizade.*  
Apesar de nos considerarmos evoluídos e civilizados, nada mais natural e primitivo. E começa e acaba tudo na mesma coisa, a procura de segurança e o instinto de sobrevivência, que assegurou a manutenção e a prosperidade da espécie.
São tudo estratégias - ora de união, ora de competição -, para sobreviver e garantir a segurança do grupo contra os predadores, a gruta, uma pele mais quente, a parceira com o maior quadril (e o status confere o poder de escolha), o lombo do dente-de-sabre, a proximidade do (ou o próprio) comando da tribo, a cercania da fogueira. Subam 2 parágrafos p.f. e confirmam em cada 'característica' uma destas preocupações 'antigas'.
Há até  uma expressão popular, usada nas progressões profissionais, com muita serventia, "quem está mais perto da fogueira, aquece-se melhor". Milénios de distância, os mesmos fins.

* Hannah Arendt (autora de A Condição Humana, As Origens do Totalitarismo, Eichmann em Jerusalém,...) dissecou bem algumas destas 'características' sociais, crismando a expressão "banalização do mal" e explicando como homens horrivelmente normais cumprem ordens dum malvado paranóico.
Quanto à passividade dos restantes, bem falou Eduardo Alves da Costa. 
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SACOS HÁ MUITOS

eroting shopping 

 aspe crime stories

 shumensko beer crate

 vw golf

 greenpeace

 children with autism

 stop'n'grow - nailbiter

 panadol

 cruz vermelha

 gaia - animal torture

 ReVital

 ykm - jump rope

 yulia timoshenko (p.m. ucrânia)

 blush lingerie - x-ray bag

 floating magic-i bag

 wheaties

 alinna

 tom of finland

 samsung

karl lagarfeld



LUCIAN FREUD

Em 2008, um bilionário sem ter o que fazer ao dinheiro (suspeito nº 1, Roman Abramovich) sacou de 23 milhões de euros para comprar um quadro que retrata uma chefe da segurança social com 127 kg, Sue Tilley de sua graça.
Nesse dia, foi batido o record de transação duma obra com o autor vivo. O pintor era Lucian Freud (Berlim 1922-Londres 2011), e morreu no dia 20 de Julho.
O neto do criador da psicanálise iniciou a sua carreira inspirado pelos surrealistas (em particular Magritte), mas na década de 50 aterrou no figurinismo e começou a pintar pessoas, principalmente nus. A maioria dos modelos eram amigos, conhecidos e familiares. A quem se insurgiu com as telas das filhas nuas, respondeu "o modelo e eu estamos interessados em fazer pintura, não amor".
E na prole, havia muita escolha: se o número 12 é seguro, li algures que poderá ter gerado 40 filhos, prometendo assumi-los quando chegassem à maioridade.    
Um dos quadros mais polémicos nem foi um nu, mas o retrato da rainha Isabel, que súbditos mais escandalizados disseram que parecia um travesti. Está nas colecções reais, provavelmente atrás dum régio reposteiro.
Na maioria dos casos são telas bastante empastadas, consta mesmo que Freud usava as telas para limpar os pincéis.
Um dos quadros dele (Naked girl with egg, tendo como modelo uma amante) pode ser visto agora na sede portuense da Fundação EDP, numa exposição intitulada "My choice" - com as 87 obras mais "prazeirosas" que Paula Rego (que tem evidentes traços em comum com Freud) encontrou no acervo do British Council. Até 23 de Outubro.

 Benefit's supervisor sleeping (1995)

 Naked man - back view (1992)

 Naked man on bed (1989)

 Evening in the studio (1993)

 Naked girl with egg (1980/81)

 Dormeurs

Reflection (self portrait 1985)

 Painter working, Reflection (1993)

Elizabeth II (2000/01)

OS MEUS AVÓS SÃO MELHORES QUE OS TEUS

Os avós nunca partem, é o título dum texto (Tabu, 22.7.2011) a propósito do Dia dos Avós, 26 de Julho, também dia de Sant'Ana, a mãe de Maria.
Aí, Lídia Jorge conta que as lembranças da avó são "toques de amor que nós trazemos na mochila das reservas boas da nossa vida".
Assino por baixo.

Um casamento unia as famílias dos meus avós maternos, a assim se conheceram, na Arriaga. Namoraram em Alcântara, onde o meu avô se cruzava com uma Amália teenager a vender limões. Depois foram para África, onde ele foi Intendente, tipo responsável administrativo das terras.
Passávamos as férias grandes na casa deles em Lisboa, um andar antigo (numa das janelas, alguém riscou 1869) e gigantesco - a casa de baixo era uma pensão, dá para imaginar o tamanho -, com tectos altos de estuque e um sapateiro (o Sr. Francisco) no átrio do prédio. É impressionante a quantidade de bites que guardamos no arquivo morto, como a amnésica "peixa" do Nemo e o seu 'sidney, wallaby street', ainda sei a morada, rua vieira da silva, 119, 2º dto.
As viagens eram, claro, todos a dormir em cima uns dos outros, não havia cintos de segurança.
Não nos enchiam de prendas, eram poupados como todos nesse país a preto e branco: lembro bem a minha avó, ao regressar da rua, sentar-se à escrivaninha com a sua parker cinza a assentar os gastos todos numa agenda, parcela a parcela - herdei o móvel, a caneta e o hábito.
Lembro o fascínio das escadas rolantes do Grandella, o eléctrico 19 e os autocarros verdes de 2 andares, e recordo os mimos, as farpas do chão de soalho catadas nas mãos, os dentes arrancados a cordel, a permissão "de quando em vez" para ir buscar rebuçados à caixa verde (que, muitos anos depois, ainda conservava o cheiro) ou os Santo Onofre à mesa-de-cabeceira da bisavó, ou para comer colheradas de açucar amarelo do boião; relembro a lata de tostas e o chá de limão, a espera em frente ao grão da tv, pelo início da antena, os serões com a minha avó a fazer casacos de lã, numa cadeira de palhinha, as mini-formas de bolos para os lanches da bonecada, as rodelas de cenoura a boiar na sopa. Dias simples.
E quando vínhamos embora (ou quando eles abalavam no seu carocha), lá as 3 criancinhas choravam – como fazem os meus filhos agora, quando a avó e as tias vão embora…

Nunca os vi amuados um com o outro, a discutir ou levantar a voz, o que não sucede(u) nas gerações seguintes. Disseram um dia que não queriam ficar cá quando o outro partisse, e o grande arquitecto fez-lhes a vontade, sem pré-aviso: há 24 anos, tiveram um acidente de carro à entrada do Cartaxo (para onde se tinham mudado 1 mês antes, tinham ido mudar os BIs), ele morreu dois dias depois, pelas 6 da tarde, ela foi uma semana inteirinha depois dele, à mesma hora.
Claro que gostava que a história fosse diferente e eles tivessem cá ficado (muito) mais tempo.
Mas houve um prémio de consolação: aos 15 anos, as pessoas ainda não têm sombras, os nossos avós sabem tudo, são uns heróis sem calcanhares de Aquiles, com quem gostamos de passar o tempo, a ouvir estórias antigas, jogar krapô ou batalha naval, antes de passarmos a preferir estar com os amigos. Sem problemas, sem defeitos e fraquezas, sem as maleitas da velhice (essa kriptonite), sem precisarem eles de ajuda.
Assim, vejo-os como via aos 15 anos. Imaculados. Luminosos. Perfeitos.
Como nunca conheci outrém.

E agora, um brinde aos avós:
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O MUNDO A CAMINHO DO DIVÃ

O Mundo precisa de psicanálise - bem, não é o mundo todo, só o 1º mundo. Pistas?

Marc Auge é aquele antropólogo que crismou em 1992 a expressão "não-lugar" para definir os sítios enxameados de gente mas sem malha social que a relacione, como os aeroportos. Conta ele que a modernidade está em aceleração, o mundo mais pequeno e descentrado - sejam as cidades, cujo centro esvazia, sejam os lares, em cujo centro estão a tv e o computador, o que os liga ao exterior.

O escritor Philip Roth é mais apocalíptico, ao profetizar o fim da era literária: haverá leitores em cada país, mas como um culto, a generalidade das pessoas já não terá a literacia, o 'focus' e a concentração para ler 3 horas todas as noites e acabar um livro em 2 semanas.

A palavra que retive foi a (falta de) concentração. A minha amostra faz o favor da a confirmar: as crianças têm tantos estímulos que não fixam a atenção em coisa nenhuma - nós antigamente tínhamos 2 canais e víamo-los, elas agora têm 50 e nunca param, andam num constante zapping.

A minha filha tem mais livros que uma carrinha da Gulbenkian, já vai em 2 bicicletas, 2 trotinetas, 2 pares de patins, uma playstation, um gameboy e uma nintendo, com jogos que nunca experimentou; agora, quer uma psp3. E entedia-se, não sabe o que há-de fazer.

Cheira-me que a facilidade com que obtêm tudo o que querem, à 1ª ou à 10ª tentativa, terá o seu preço...

Embora cresçam mais depressa e saibam muito mais, e de muito mais coisas, que nós quando tínhamos a idade deles, os petizes são menos independentes e preparados: mais habilitados, mais polivalentes, mais adaptados a tecnologias (para nós, tecnologia era fazer um carro de rolamentos), com mais mundo, mas sem conhecerem a limitação, o esforço e a frustração, naturais no crescimento.

Há tempos, contava a uma amiga que esta gente chega aos 23 e têm um choque, quando não tiverem emprego - é que os actuais 27.8% de desemprego da população entre 15 e 24 anos (8.5% dos licenciados), não tende a descer. Resposta, "que bom, o meu marido é psicólogo com especialidade em depressão, vai ter muito trabalho".

No dia seguinte, bem a propósito, mandou-me um texto de Eliane Brum intitulado Meu filho, você não merece nada.

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OBRAS DE SANTA ENGRÁCIA

Em 1568, uma filha de D. Manuel,  a infanta D. Maria, devota de Santa Engrácia e possuindo uma relíquia dela (pois...), resolveu dedicar-lhe uma igreja fora das muralhas de Lisboa. A construção começou em 1570, mas a igreja era muita pequenina e, nos primeiros anos de 80, o invasor Filipe resolveu fazer uma coisa maiorzinha.
Em 1630, alguém roubou o sacrário da igreja-estaleiro. Nada como culpar um cristão-novo que viram por ali: Simão Solis recusou dar um álibi (estaria metido com uma monja dali perto), e foi queimado na fogueira, não sem antes praguejar "é tão certo eu estar inocente, como as obras desta igreja nunca acabarem". Foi quase.
Uma irmandade (a Confraria dos escravos do Santíssimo Sacramento, composta pelo rei e 100 nobres fidalgos, para expiar o pecado do roubo) resolveu andar com as obras para a frente, mas foi complicado: primeiro um raio deu cabo da capela-mor em 1681, voltando tudo ao início no ano seguinte, mas em maior, com o arquitecto João Antunes; depois foi João V que desviou as suas atenções para a construção do seu convento de Mafra; o Marquês de Pombal ainda mostrou interesse pela empreitada, nomeando responsável o seu irmão Paulo de Carvalho e Mendonça, mas depois da morte deste a coisa voltou a empatar.
No século XIX, surgiu a intenção de criar um panteão, para 'alojar' os heróis da Pátria. Almeida Garrett propôs os Jerónimos, mas a ideia não pegou. Com o advento da República, aí sim, decidiu-se finalmente: em 1916, a igreja de Santa Engrácia era o Panteão.
Foi feito um concurso para acabar a 'casa de todos os deuses', numa contenda entre quem queria acabar simplesmente a obra, pondo a cúpula que faltava (inspirada nos modelos francês e clássico), ou fazer um projecto mais elaborado. A falta de escudos resolveu a disputa: acabe-se o tecto.
Só havia um problema, a igreja estava ocupada... por uma fábrica de sapatos. E, no meio da guerra mundial, eram precisos sapatos para as tropas. Está bom de ver, a fábrica foi ficando.
Veio Salazar, e as obras foram-se fazendo devagarinho: o que interessava à propaganda eram os monumentos que galvanizassem a nação, associados ao nascimento de Portugal, à epopeia marítima e à restauração - essencialmente românicos e góticos, o período barroco não era prioridade.
Mas lá terminou: em 1966, temos cúpula. Nunca foi é igreja, a única missa lá celebrada durante 3 séculos foi a do 7º dia da morte de Salazar.

E lá estão os escritores Guerra Junqueiro, Aquilino Ribeiro, Almeida Garrett e João de Deus, os presidentes Manuel da Arriaga, Teófilo Braga, Sidónio Pais e Óscar Carmona, o candidato Humberto Delgado... e a Amália.
Podíamos ter aprendido com os franceses: ao início, punham e tiravam os 'restos' de republicanos (como o jacobino Marat), conforme o lado que estava na mó-de-cima, até decidiram que ninguém podia ir para o panteão até 7 anos após a morte, para a poeira assentar e ver-se a frio se merecia a honra.

NÃO SEJAS ANORMAL!

Mordillo

  

A NORMALIDADE É TÃO SOMENTE

UMA QUESTÃO DE ESTATÍSTICA.

Aldous Huxley

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